Romaeuropa Festival – Al Teatro Vascello (Roma) il 5 novembre
Le invettive sono dichiarate, la provocazione è esibita. Pietro Giannini, drammaturgo, regista e interprete, non nasconde il bersaglio: Leon Skum è l’anagramma trasparente di Elon Musk. L’intento però non è ricostruirne la biografia, ma smembrarla per analizzarla come in un laboratorio. Il risultato è una serie di quadri allegorici che ricamano sul vissuto del magnate e ne restituiscono la percezione più cruda e ambigua. Ne viene fuori uno spettacolo che non concede tregua, andato in scena a Roma nell’ambito del Romaeuropa Festival.
Al centro c’è Edoardo Sorgente nei panni di Skum. Accanto a lui lo stesso Giannini, fresco di Premio Ubu 2025 come miglior performer under 35, si ritaglia più ruoli tra qui quello di Dump. Nika Perrone, Davide Sinigaglia e Caterina Tieghi completano l’ensemble, mentre nei video recitano Leonardo Capuano, Pia Lanciotti e Carlo Orlato.
Il racconto si può dividere idealmente in due tempi. Nella prima parte incombe la figura dei padri, in particolare quello di Skum, che compare anche in video, nella seconda l’attenzione si sposta sul percorso professionale del protagonista, ma il tema della genitorialità non si esaurisce, cambia di segno: il padre non è più quello di Skum, è Skum stesso. Il nucleo più lucido della drammaturgia emerge nella spasmodica ricerca di un avanzamento tecnologico che soffoca il tempo dell’elaborazione, la dimensione più propriamente umana. Succede con il lutto rinnegato del figlio di sei mesi, al cui funerale, nella finzione scenica, Skum non partecipa nemmeno.Il suo capo Dump fissa una riunione di lavoro proprio quel giorno, una strategia per tenerlo lontano. Da qui affiora il marciume che lo circonda, e di Skum si ammira, paradossalmente, la capacità di averlo saputo notare e sfruttare a proprio vantaggio. Succede ancora con la transizione della figlia, che il personaggio vive come una seconda perdita e attribuisce alla cultura woke. Intorno a lui si addensano incubi, preoccupazioni, visioni, e un via vai di figure ambigue che compongono un sistema fatto di populismi, servilismo, marketing, commercio e capitalismo spinto fino al grottesco. Ne fa parte anche un talk show trash che Skum compra e trasforma in una macchina di alienazione al servizio dei propri interessi: un pubblico stordito è un pubblico che non fa domande.
Sulla scena la tecnologia è onnipresente. Dall’apertura fino alla fine, accanto a Leon c’è un robottino, il suo unico amico. Gli resta al fianco come un amico immaginario che Skum, con prepotenza, si rifiuta di lasciar andare: è l’incarnazione delle sue ambizioni. Le altre tecnologie che attraversano lo spazio sono invece, a guardarle bene, perfettamente inutili o dannose. Da un lato c’è la caccia a un rivelatore di alieni, dall’altro la distopia di Prometheus, un robot enigmatico capace di riportare in vita i propri cari. Andando avanti lo spettacolo ne svela i trucchi, i meccanismi di illusione e l’inconsistenza. È il caso del robot danzante dentro cui si nasconde un essere umano, un’immagine portata al parossismo ma non troppo lontana dalle presentazioni reali di Tesla. Lo stesso destino tocca al Cybertruck, il pick-up che in Europa non può circolare perché i suoi spigoli e la sua scocca rigida lo rendono pericoloso quasi come un mezzo militare. In scena compare come una sagoma di cartone, e da quel cartone esce un uomo nudo, sputtanato, vittima di una smania di progresso che finisce per negare l’umanità stessa.
La scenografia di Andrea Colombo è dinamica e imprevedibile. Al centro c’è un tavolo che apre e chiude la storia e che, nel corso dello spettacolo, si trasforma di continuo, cambiando funzione e significato a ogni quadro, mentre i video allargano il campo e portano in scena le presenze che Skum non riesce a scrollarsi di dosso, a cominciare dal padre. Il buio domina dall’inizio alla fine. Le luci di Francesco Traverso lavorano per tagli e chiaroscuri e chiudono il racconto in un registro noir, distopico e disfattista. A tratti si fa thriller, a tratti horror.
Tra i personaggi più riconoscibili c’è Dump, parodia del presidente americano, il cui nome in inglese evoca tanto lo stupido (dumb) quanto la discarica. Giannini gli dà le mosse da gif, la parola masticata tra i denti, gli scatti improvvisi della testa, e gli mette in bocca nomi come Mamdani e i Maroon 5, lasciando che siano gli altri a dar loro un senso. Un gioco simile riguarda Skum, che in svedese, come aggettivo, significa “torbido”, “losco”: per il drammaturgo una felice coincidenza.
Di fronte a lui Edoardo Sorgente costruisce uno Skum di notevole forza. Conferma la sua capacità di entrare e uscire dai corpi altrui con estrema verità, ne restituisce la postura in disequilibrio e i ritmi sincopati, e porta una volgarità disinvolta che non calca mai la mano. Attorno a loro presenze costrette al silenzio, senza possibilità di agire, che si ingozzano e mangiano con le mani fino a sporcarsi.
Trovare un codice per definire Starman non è semplice. Il mito greco della guerra ai padri riaffiora rovesciato e stravolto, l’immaginario di Black Mirror fa capolino a ogni quadro, eppure l’insieme ha un impatto che non somiglia a nient’altro. L’ultimo quadro sospende il giudizio su un episodio del vissuto di Skum, senza dire se sia accaduto o inventato, e lascia lo spettatore inquieto, infastidito, privo di risposte. Si esce provati, ed è esattamente l’effetto cercato. Lo spettacolo ci ricorda che quel banchetto grottesco non riguarda solo chi sta in scena: siamo noi a ingozzarci di ciò che ci circonda. Starman è provocatorio e disturbante, e proprio per questo necessario.
© RIPRODUZIONE RISERVATA
